Kylskåpet

Jag hatar mitt kylskåp som kukat ur och håller en temperatur på tropiska 18 grader. Det tvingar mig att leva på halvfabrikat som om vore jag en Röda Prince-morsa i Bagarmossen. Jag hatar Röda Prince. De känns som små knubbiga grova danska arbetarfingrar. Kylskåpet står där vitt och brett. En hotfull främling i mitt kök. En katatonisk patient. En portal i ett poltergeisthus. En obrukbar robot ratad av Jawas. En HAL som sakta gör mig galen. Riddar Blåskäggs förbjudna dörr.

Ett nytt kostar inte skitmycket pengar, men vem kan sitta hemma och vänta mellan 7 och 17 en arbetsdag på en gubbe med pirra? Jag orkar inte vänta på svininfluensan för att få njuta av kall klimpfri mjölk. Jag hatar vaga leveransbesked. Idag hittade jag en firma som kan leverera ett nytt kylskåp på kvällen. Då behöver jag bara sitta hemma och sura mellan 17 och 21. I kylen ruttnar maten sakta och de bananflugor som lyckats ta sig in firar all-inclusive semester i ett tempererat paradis. Jag vågar inte öppna kylskåpet längre. Kyskåpet har blivit rum 237.